Das erinnert mich an eine Geschichte

… como a quien le sacan poco a poco el veneno de serpiente.

Succionando la ponzoña de tu alma hasta que todo vuelve a ser calma en tu interior.

De esas que ya no existen.

De esas que las ancianitas guardan en tarros que probablemente antes contuvieran algún tipo de mermelada de fresa o albaricoque y que por más que se lavan no dejan de conservar un poco de su aroma anterior.

Por eso eres más especial aún. Porque te guardaron con cariño y te enseñan sólo a las visitas especiales

Eres una pesetilla con olor a albaricoque.

La mediocridad es una palabra aguda, ascendente.

Empieza con un movimiento envolvente de la sílaba ME-, que hace al pronunciador víctima directa de la misma. Para cuando esa pobre alma condenada se ha querido dar cuenta (justo antes de la aparición de la letra D de la siguiente sílaba) ya ha caído en las redes del abandono, y pronuncia -DIO- como si fuesen días.

La O se alarga más de lo normal, y el interlocutor entra en un estado de sopor continuo que le autoconvence de que merece esa vocalización, de que ese es el lugar otorgado para él y su vulgar léxico.

Muchos no salen, otros reaccionan y en el momento en el que lo hacen pueden comenzar a saborear en sus labios la C de la sílaba -CRI-, provocando un alegre chasquido en sus cerebros que les impulsa a salir del sopor y encontrarse con el aire fresco, fuera de las garras de las anteriores sílabas.

Y finalmente, en un éxtasis apoteósico, el -DAD despliega sus alas de mariposa y deja escapar la palabra convirtiéndola en lo que es en realidad.

Aire y polvo nada más.

… no por favor.

Otra vez no por favor, Dios, no.

No, ahora no, ahora que había empezado a emprender el vuelo.

Otra vez las mismas sensaciones, otra vez quedarse estancada. 

No por favor, lo que quieras menos eso.

… desde la última vez que nos vimos.

Han pasado días, semanas, meses, incluso años.

Han pasado amigos, amantes, noches, errores y aciertos, desde aquel momento en el que con voz dubitativa y alcoholizada me dijiste con la frialdad de un teléfono móvil que te ibas y que no pensabas regresar.

Más tiempo quizá del que ha pasado desde la última vez que supe algo de tí. Cuando moribunda, me retiré a lamer mis heridas en la oscuridad, y decidí digerir mi pena sola.

Tanto ha pasado que ya no me despierto pensando en dónde estarás y si serás feliz allá donde estés, ni temo el día en el que te vuelva a ver.

Y ese día, el día en el que te vuelvas a cruzar en mi camino, si el corazón se acelera y las piernas se niegan a sostenerme, sólo tendré que mirar mis heridas, convertidas ahora en hermosas cicatrices, blancas y suaves, para hacer que mi corazón sea aceite y mis piernas troncos, pisar más fuerte que nunca y sonreir.

Porque tú también habrás pasado.

en un fuego que no quema

y que sin querer busca como origen a aquellos que una vez conoció

pero se equivoca… se equivoca.